Mayo en Mentekupa

Denuncias por acoso y abuso sexual en el ámbito cultural venezolano; rudas movilizaciones en Colombia contra los ajustes fiscales y la reacción violenta de su Gobierno; un incremento salarial que sobrepasa la potencia imaginativa del realismo mágico y supone que un trabajador venezolano sobreviva con tres dólares mensuales; nuevas oleadas de Covid; el triunfo de la derecha en Madrid; un cohete chino fuera de control que puso en vilo durante varios días a buena parte del orbe; bombardeos indolentes en Gaza y un triste etcétera. El equipo editorial de Mentekupa sigue estos acontecimientos y reflexiona. A lo largo de los debates, una angustia aparece con intermitencia: ¿cómo hacer para financiar la revista en un contexto de precarización laboral programada?, ¿cómo lograr que sea autosustentable en medio de un bloqueo económico que anula las opciones de monetización y de intercambios comerciales con el exterior?
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Si el cine negro se basaba en la confusión moral que generó la nunca imaginada pesadilla de la Segunda Guerra Mundial, nada más apropiado que situarlo en las ruinas humeantes que dejó aquella contienda. El tercer hombre lleva al espectador hasta la devastada Viena posbélica, ocupada por las potencias aliadas vencedoras.
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El veterano director ruso Andrei Konchalovsky regresa a su tierra natal para ofrecer Dear Comrades! (2020), una recreación meticulosa de un momento brutal en la historia de Rusia, que le valió el premio especial del jurado en el Festival de Venecia.
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Tarantino es un saqueador compulsivo con la suficiente honradez como para dejar pistas sobre sus más sonados hurtos. Que ya en 1991 bautizara a su productora como A Band Apart fue toda una declaración de intenciones. Cuando pone a sus gánsteres a bailar, no está más que reactualizando la danza a tres de los protagonistas del filme de Godard.
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Mucha gente que me conoce dice que, si yo no hiciera lo que hago posiblemente habría sido periodista deportivo o estuviera asociado con alguna disciplina de ese tipo. El deporte realmente me apasiona, tanto o más que el cine. Cuando se mezclan, puede ser una cosa maravillosa.
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Pocas excusas argumentales han conseguido la categoría de mito cinematográfico como esa estatuilla perteneciente a la Orden de los Caballeros Templarios de Malta que da título a la película. Es la quintaesencia del MacGuffin hitchcockiano, un pretexto sin ninguna importancia por sí mismo pero que tiene la función de permitir desarrollar la trama y, con ella, la descripción de los personajes.
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Antes que Joe Pesci estuvo James Cagney. También era bajito y malencarado, violento y cruel, colérico, explosivo y con una querencia patológica por su madre. Y al igual que Pesci, su cinismo pícaro lograba despertar cierta simpatía en el espectador, a pesar de su brutal comportamiento. Nada más aparecer en pantalla se intuía que su final iba a ser trágico.
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Inspirado en el famoso poema de Pérez Bonalde “Vuelta a la patria”, como si hubiese sido leído a través de un espejo, hoy 6 de mayo se estrena el cortometraje venezolano El peregrino y la luna.
Narrativa, música, danza y cine se conjugan para dar vida de forma singular a una historia cotidiana y actual. Se trata de un cuento de amor de lejos, que contraviene el refrán, para dar expresión artística al auténtico amar, añorar, extrañar. 
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«Querido pequeño castor, lo reconozco», así debe empezar el correo que esperas y que no voy a escribirte. En cualquier indicio de culpabilidad gana terreno tu sentencia, y como ya tengo tu atención, ya sabes, paso de objetiva por deformación de oficio y porque si hay algo que nos acercó, fue nuestra imposibilidad de temerle a lo relativo, al todo o nada de las contradicciones que empapelaron las paredes de paranoicos desencuentros.
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Había metido la llave en la cerradura cuando escuché la voz sobre mi espalda.
—Buenas tardes, vecino…
Pensé en no voltear, en hacerme el sordo; soplaba una brisa que anunciaba lluvia y estaba apresurado. La voz insistió:
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Son los últimos urinarios. Dos sobrevivientes de una estirpe que ahora yace rota, goteante, sellada, inutilizada por mil batallas libradas contra la cistitis, la gonorrea, la orina ensangrentada, los escupitajos, la pielonefritis, la orina opaca, la sífilis, el vómito del borracho o del enfermo que tapa el desagüe, la psoriasis, las uñas rotas, el ácido úrico que quema la piel de porcelana, la tos del tuberculoso. 
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Amo octubre. Es un tiempo de lluvias, ventarrones y, a menudo, de neblina. Las hojas amarillas caen, la hojarasca cruje bajo los pies; contemplar su danza trae paz y reposo al corazón. Ayer fue un día ventoso, pero hoy llueve. Al anochecer, todo parece más quieto, un olor agrio emerge desde el suelo que, mezclado con la humedad, se prolonga hasta el aliento. 
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El astrofilio fotofagoso no tiene órganos diferenciados, cada una de sus células es capaz de realizar todas las funciones: todas perciben, todas se alimentan, todas excretan. Estas células no están en contacto físico, materialmente hablando, están interconectadas en un tejido electromagnético a través del cual intercambian y distribuyen información y nutrientes. 
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De mí, Nicolás Alexeivich Ferdinandov, corrió fama en Caracas de que era brujo y prestidigitador. Motivos había para que la gente común pensara así. Dotes no me faltaban para lo último; era aventurero y, aparte de un agudo sentido del humor, poseía facultades histriónicas y una habilidad manual tan rápida y afilada, que en cosa de segundos podía trocar una escena vulgar en un salón de fiesta.
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La calle en la que viven es una cinta plateada que recorre el espinazo de un cerro. Es un tulipán trazado con dos líneas. Es solitaria y silenciosa. Parece descansar por encima del mundo. Su corazón es pesado y lento, un murmullo que toma forma entre las hojas de los árboles. El sol, tan blanco que enceguece, la calienta. Las chicharras chillan. Y uno espera que en cualquier momento ocurra algo.  
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Baraja sobre cama destendida
reto al padre en vigilia más verde que la sonámbula
sobre el haz galopa el toro de elevados cuernos
sus puntas hunden follaje histriónico de culpa
extraen gotas caídas para humedecer la tierra
el envés trae un dibujo a dos tintas de escaleras infinitas
…
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“Trabajando como negro para vivir como blanco”. La perspectiva que encuentra en este dicho simplemente una carga racista para anularlo, fastidia y aburre porque oculta con aletazos políticamente correctos lo que trasluce el saber popular.
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La memoria del oído es poderosa. Cuando muere un ser amado, lo primero que se pierde es su voz. Basta cerrar los ojos y evocar ese color único de la voz, la entonación, ese rostro, esos labios que dicen palabras brumosas. Un sentido paradójico (el oído), bombardeado por música y ciudades estridentes, por un lado, con una enorme capacidad para recordar, pero por otro tan evanescente. 
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Globalistán es el nombre que le damos al resultado de la globalización, esto es, al espacio donde habitamos aquí y ahora. Pero Globalistán es algo más que un nombre, por un juego del lenguaje evoca o comunica inmediatamente –como una imagen poética, mediante un golpe de sentido y sonido– la consistencia de dicho espacio o, si se prefiere, la forma en que lo vivimos.
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Así como llamamos Globalistán al territorio definido por las periferias conectadas y no conectadas, también tenemos una forma de nombrar y categorizar otra subjetividad emergente en medio de las mercancías digitales, el selfie world. 
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Aunque recién había devorado un par de piezas de pollo frito, yo estaba muy molesta. Confieso que sufro una terrible enfermedad: ni la deliciosa grasa transhidrogenizada evita que mantenga firme mi papel de novia ardida. Él intentaba cien maneras de rasgarme la crisálida de hiel. Yo, encapsulada. Se levantó y regresó con un banana split: “¿Quieres, negra?”, preguntó amoroso. Yo percutí un “no” con tufo a pólvora.¡Sigue leyendo! 

Vemos al poeta recostado a un eje de su sombra en una esquina de la ciudad solar. Le avistamos: es Anthony Alvarado [1]. En un momento lo vemos virar de esquina calle abajo, en ese su caminar característico como quien apoya sus pasos de una a otra nube que la luz ardiente refleja en el ardiente pavimento de Coro y en su libro que, venimos de leer:
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Mientras pensaba en la posibilidad de este prólogo, me era inevitable la reflexión sobre el prologar como problema y al mismo tiempo el problema de antologar. Prologar implica abrir un campo y al mismo tiempo validarlo. Esta misma sentencia aplica al ejercicio antológico. Antologar es un ejercicio de abrir y validar, en efecto, pero también de seleccionar, curar.
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Comienza el mes de mayo y te digo que tiene muy buena pinta para los asuntos del dinero y las posesiones. Si es de tu interés, y quieres que te vaya mejor, podrías dedicarte, enfocarte, en uno solo de los aspectos o proyectos que tengan que ver con eso.
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Uno de mis platos favoritos y más preciados es el pollo tipo Arturo’s. No solo es tremendamente rico sino que me trae recuerdos de infancia y adolescencia. Mi papá nos llevaba a comer al que quedaba en San Antonio de los Altos, luego mi hija también se hizo fanática y hemos pasado muchas tardes comiéndolo, junto a los helados, que tampoco juegan carritos. Cada vez que había algún logro escolar qué celebrar o recompensar, Arturo’s era el lugar. 
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Las hamburguesas son un caballito de batalla de la comida callejera venezolana. Cuando se hacen en casa, el reto es que queden como las callejeras. No como las de Mc Donald’s ni las gourmet, sino como esas que comemos en los carritos, versión avant la lettre de lo que ahora llaman con jerga del este del este: foodtrucks.
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